viernes
Insomnia
lunes
Gracias que tome vacaciones de Facebook porque sino iba a llenarla con cosas como odio Barcelona, odio a los catalanes y el catalán me parece unas de las lenguas más horripilantes que pueden existir. Pero como no estuve estos días aquí lo resumo en un solo posteo, tiempo que me ha servido para reflexionar el desprecio (desprecio con cariño y posmoderno) que siento por Catalunya y todo lo que ello implica. Barcelona es una ciudad equis la verdad. Gaudí es una anomalía que es más cercano a lo horrible que a lo bello. La Sagrada Familia fascina por lo horroroso que es, una cosa monstruosa salida de la pesadilla de un artista atormentado, no tiene nada que ver con Barcelona. El Parque Guell y las esculturas de Gaudí son mosaicos que sacaron de los baños, no entiendo cual es la gracia de esas cosas, integridad con la naturaleza???, podéis meteros el modernismo por el culo. El barrio Gotic, se encuentra entre vacía o invadida por hipsteradas caras. Lo único que puede salvar Barcelona es el Raval, pero he conocido barrios de inmigrantes más vivos y con bullicios más característicos. En el Raval domiman los inmigrantes demasiado cómodos, aburguesados, el resto tiene que acomodarse a tal situación, con tranquilidad y algún que otro roce o peligro no menor, pero incomparable a otros bullicios y tugurios de inmigrantes. El catalán es una lengua horrible, creo que es la lengua más horrible que he escuchado hasta ahora.
viernes
Huir, nuevamente huir
domingo
Nada que contar
sábado
Medita, la maldita.
Cuesta arrancar la imaginación de su anulación onírica.
Claro que el costo a pagar es alto. Allí radica su valor. El sudor, las lágrimas y la sangre vertidas a veces no sirven para nada.
jueves
intereses
Confianza, confidente, y confites
No escribimos, hoy día, tipeamos.
Escribir, es un acto de intimidad inimitable.
Tipear acá es tipear en las pantallas.
Escribir, cuando uno escribe de en serio escribe en el alma.
Escribir, tenía otros tiempos.
Esos tiempos, apenas son recuperables.
O dicho de otro modo, hay que hacer un esfuerzo inconmesurable para recuperar ese tiempo.
Así es...
si nos resuena lo mismo.
Vamos, En busca del tiempo perdido.
Lo que nos remite a una de las novelas-matrices del siglo XX y vaya! a la mas larga novela escrita por un hombre. Se da cuenta, no? En tiempos, vaya que el tiempo es lo que constituye al ser, y es el tiempo lo que constituye la escritura de los seres, decia, en tiempos en los cuales los mensajes fugaces, sintéticos pululan por cada rincón, ... ¿Qué iba a escribir, digo tipear? Nosé, me he olvidado completamente...